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T’es contente ? Notre installation ici, ça te fait plaisir, au moins ? Tu sais que la vie à la campagne me plaît. Eh ben, souris alors ! Allez, laisse-moi coudre ce bouton. Laisse-moi coudre ce bouton. Où t’as mis ton aiguille ? Elle est là. Je vais t’appeler L’Adieu. Tu me plais. C’est normal puisque c’est Camille qui t’a servi de modèle. Avec tes doigts devant ta bouche… Tu veux me dire quelque chose ? Que c’est “bouche cousue” pour toujours ? Ou bien tu veux m’empêcher de caresser tes lèvres ? Bonne nuit, Camille… Où que tu sois. Maître ! J’étais au Salon et… tout le monde revient devant votre Balzac. Oui, mais pour l’attaquer sans cesse. Oui, mais on y revient. Qu’est-ce qu’il ne faut pas entendre ! “Un ours polaire sur ses pattes de derrière”. “Un ignoble cauchemar de plâtre”. Voilà ce qu’on entend ici et là, partout. Je suis devenu le Michel-Ange du goitre. Maître, au Salon, j’ai entendu dire que vous devriez attendre au moins dix ans avant de montrer vos œuvres. Il arrivera peut-être un moment où on ne me comprendra plus du tout… alors que je serai en progrès. Votre Balzac mérite la plus belle place de Paris. On m’avait pourtant prédit un triomphe… mais quand le président Félix Faure s’est arrêté devant Le Baiser pour ensuite ignorer complètement mon Balzac, j’ai compris que c’était foutu. Et à présent, les gens de Lettres s’y mettent pour protester contre cette “ébauche de monsieur Rodin”, comme ils disent ! Monsieur Monet a dit que vous n’avez jamais été aussi loin. Mais c’est tout de même une terrible défaite. Et pourtant, je sais que j’ai raison. J’ai raison ? Oui. Notre-Dame ne s’élève-t-elle pas dans le ciel malgré les chiens qui pissent à ses pieds ? Et l’opinion de la revue du monde catholique, vous l’avez lue ? Oui, je l’ai lue. Pour ma part, elle me plaît beaucoup. “Voyez Zola, voyez Rodin. Basse littérature, basse sculpture.” Et c’est pas fini. “Quand on sait qu’aucun d’entre eux n’est d’origine française…” Vous vous rendez compte qu’ils vous traitent de métèque ? C’est faux.



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