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. Non, j’aimerais que vous me la racontiez. Attendez, je vais arrêter la voiture. Je vous écoute. Ma mère était morte depuis  ans, et mon père m’avait mise en pension. Je ne le voyais qu’aux vacances. Un jour, il y a  ans, le  mars, j’ai visité le musée du Louvre avec le pensionnat. Je m’étais attardée, seule, devant un tableau, dans une petite salle. Il y avait là seulement deux personnes : Un gardien et un visiteur qui m’a paru d’abord être un touriste. J’avais seulement remarqué qu’il était nutête et assis sur un canapé. Mais à l’instant où je tournais mes yeux vers lui, j’ai reconnu mon père. Il me regardait. Il m’a souri et il m’a tendu les bras. Alors, je me suis élancée vers lui, toute joyeuse, en ouvrant mes bras, moi aussi, mais il a disparu. Le soir, je reçus un télégramme d’Angleterre annonçant sa mort. Cela s’était passé à l’heure exacte où il m’était apparu au musée. Vous savez, d’une certaine façon, cette vision a adouci ma peine. Et l’image de lui que j’ai gardée, qui ne m’a jamais quittée, est celle de cette apparition du musée. L’histoire que l’on m’a racontée sur vous, la mort de votre femme, cela m’a beaucoup impressionnée. Et ensuite, chaque fois que je pensais à la mort de mon père, ma pensée me conduisait vers vous. Oui, nous avons eu la même expérience, c’est pourquoi nous aimons les morts. Nous ne voulons pas qu’on les oublie. Nous n’acceptons pas qu’on les trahisse. Nous sommes pareils. Non, nous ne sommes pas pareils. C’est vrai, j’aime les morts, je les respecte, mais j’aime aussi les vivants. Écoutez… Quelqu’un meurt, un enfant vient au monde. Un nouvel ami peut remplacer le disparu.



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